烟火里的褶皱第90章 老城的字模

镜海市老城的巷弄总浸在陈年的墨里。

活字工坊的木门吱呀转动时晨雾正顺着青石板的纹路往墙根淌檐角铜铃被雾裹着摇出的声儿发闷得像堵着棉花。

端木?蹲在案前攥着刻刀的手顿了顿——方才那声响里除了木门的老态还有极轻的“簌簌”声像有人在巷口老槐树下蹭掉鞋上的泥。

她眼角余光扫过窗棂雾里的槐树枝桠晃了晃落下半片枯叶却没见着人影。

指尖摩挲着刻刀木柄上的包浆这刀是父亲临终前塞给她的。

木柄尾端有道月牙形的疤是祖父当年在南京城躲轰炸时用刀背砸开瓦罐盛水留下的。

那时祖父总说：“刀能刻字也能救命。

”面前那枚“家”字活字才刻到宝盖头松木纹理里嵌着的木渣在晨光里泛白没刻完的缺口扎眼得很像谁咬过一口的月牙。

“又卡壳？”老花镜的拐杖头在青石板上“笃笃”敲了两下从里屋挪出来。

他袖口磨出的毛边沾着墨渣手腕上的核桃串转得咯吱响串子上有颗核桃裂了道缝是去年冬天他追偷字模的小贼时摔的。

“你爷刻这字时在南京城的防空洞里蹲了三夜刻断三把刀——不是刀脆是手抖。

”他往案上的粗瓷碗里吐了口茶沫“那时他总摸怀里的半块字模说要是能拼齐就带着你姑婆去看海。

” 端木?指尖划过字模缺口：“爸说这字缺的不是笔画。

”话音刚落巷口传来自行车轮碾过石子的“咯噔”声快到门口时突然停了。

她眼角余光瞥见槐树下闪过个灰影穿件洗得发白的短褂后颈有道月牙形的疤——是昨天来打听“端木家老字模”的古董贩子秃鹫。

那人手里捏着个油纸包正往门缝里塞纸包里飘出股霉味像极了老宅梁上的旧木屑。

老花镜往砚台里添水的手顿了顿磨墨的声音压得很低：“那伙人盯了工坊三天了。

”他指节敲了敲案角的暗格暗格上刻着朵极小的桂花是祖母年轻时的手艺。

“你爷藏的那半块‘国’字模别让他们翻着。

前天我看见秃鹫在巷口烧纸纸灰里混着半张拓片上面有‘国’字的残笔。

” 端木?攥紧刻刀时才发现掌心早沁了汗。

她去年在修复那本清代日记时就觉得不对——日记里“青衫客”三个字的墨迹总晕在纸缝里像有人用潮湿的手指反复摩挲过。

直到看见“小女眉间痣如碎星”那句她摸了摸自己眉骨上的痣突然想起祖母临终前攥着的青布荷包。

荷包里除了半块“家”字模还有片干枯的桂花和案头那盏老油灯里的桐油味一模一样。

那天祖母咽气前枯瘦的手指在她眉骨上摸了很久嘴里含糊着：“月……月丫头……” “这字得往深了刻。

”老花镜突然用指腹按在字模底部他的指尖布满老茧按出的浅痕弯得像半个括号。

“你爷当年在防空洞里刻时总说这痕得留两道像一家人的手在黑夜里牵住。

”他示范着下刀松木纤维被挑成白絮落在案上的拓片上——那拓片是去年从老宅梁上揭下来的家谱“端木砚”三个字的捺脚正好带着同样的弧度。

端木?突然发现拓片边缘有个针孔像被人用线串过挂在梁上针孔旁还沾着点暗红是血渍。

刻刀刚划开第二道浅痕工坊的门突然被风撞得“哐当”响。

邮差的自行车铃叮铃叮铃穿破雾停在门口时车支子“啪”地磕在石板上：“端木师傅！海外来的信！”信封边缘沾着层细盐粒端木?捏起来时盐粒化在指尖咸得像眼泪——她想起父亲下葬那天老花镜蹲在坟前说你爷当年逃难时怀里总揣着把海沙说等找到弟弟就带全家去看海。

信封右上角盖着个模糊的邮戳是台湾高雄的。

拆信封时纸边划了指尖血珠滴在“端木砚”三个字上突然让那拓片上的名字活了似的。

信里说“太爷爷临终前总摩挲半块‘家’字模说缺口处有端木家的手纹”还附了张照片——照片里的老人举着字模背景是片蓝得发晃的海老人耳后有颗痣和日记里写的“青衫客之女”的痣位正好对称。

照片背面用铅笔写着行小字：“民国三十八年冬于基隆港。

” “这就齐了。

”老花镜突然从怀里掏布包层层打开时布丝里掉出片干枯的桂花。

那半块发黑的字模往端木?手里的拼过去时“咔”的一声卡得正好缺口处的木刺都严丝合缝。

晨光突然从窗棂漏进来照得字模底部两道浅痕合在一起真像两只手十指相扣。

端木?摸到字模侧面有个极小的凹槽像藏着什么东西刚要细看巷口突然传来汽车引擎的轰鸣。

轮胎蹭过石板的尖响刺得耳膜发疼她抬头看见辆黑色轿车停在槐树下车门打开时皮鞋踩在雾水里发出“噗叽”声——下来的男人穿件深灰西装眉眼竟和父亲相册里三十岁时的祖父一模一样。

男人手里拎着个棕色皮箱箱子角磕在门柱上掉出张老照片。

照片里的年轻人举着字模站在码头背后轮船的烟囱正冒黑烟烟里混着点灰像被人用手指抹过。

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